Insomnio

INSOMNIO

De fierro,

de encorvados tirantes de enorme fierro tienen que ser la noche,
para que no la revienten y la desfonden
las muchas cosas que mis aborrotados ojos han visto,
las duras cosas que insoportablemente la pueblan.

Mi cuerpo ha fatigado los niveles, las temperaturas, las luces:
en vagones de largo ferrocarril,
en un banquete de hombres que se aborrecen,
en el filo mellado de los suburbios,
en una quinta calurosa de estatuas húmedas,
en la noche repleta donde abundan el caballo y el hombre.

El universo de esta noche tiene la vastedad
del olvido y la precisión de la fiebre.

En vano quiero distraerme del cuerpo
y del desvelo de un espejo incesante
que lo prodiga y que lo acecha
y de la casa que repite sus patios
y del mundo que sigue hasta un despedazado arrabal
de callejones donde el viento se cansa y de barro torpe.

En vano espero
las desintegraciones y los símbolos que preceden al sueño.

Sigue la historia universal:
los rumbos minuciosos de la muerte en las caries dentales,
la circulación de mi sangre y de los planetas.

(He odiado el agua crapulosa de un charco,
he aborrecido en el atardecer el canto del pájaro.)

Las fatigadas leguas incesantes del suburbio del Sur,
leguas de pampa basurera y obscena, leguas de execración,
no se quieren ir del recuerdo.
Lotes anegadizos, ranchos en montón como perros,
                    charcos de plata fétida:
soy el aborrecible centinela de esas colocaciones inmóviles.
Alambre, terraplenes, papeles muertos, sobras de Buenos Aires.

Creo esta noche en la terrible inmortalidad:
ningún hombre ha muerto en el tiempo, ninguna mujer,
                    ningún muerto,
—aunque se oculten en la corrupción y en los siglos—
y condenarlos a vigilia espantosa.

Toscas nubes color borra de vino inflamarán el cielo;
amanecerá en mis párpados apretados.

                                                              

                                                                     Jorge Luis Borges.

la niña que quería pintar

Erase una vez una niña que quería pintar. Su sueño era hacer el cuadro más lindo del mundo, algo único, que nadie más pudiera hacer. Seguir nuestros sueños siempre es algo complicado y más cuando es lo que guía nuestra vida y nuestras acciones.

Ella sabía lo difícil que seria pintar ese cuadro… porque tenía que escoger el lienzo correcto que tenía que tener el tamaño ideal ni muy grande donde quedaran espacios vacios ni tan pequeño donde no fuera posible pintar todo lo que necesitaba expresar.

Los colores también eran importantes: tenían que ser los colores precisos que mostraran lo que sentía en ese momento. Tenían que ser esos exactos y no otros. No había posibilidad de decir lo que quería sino tenía los colores correctos para eso.

Y los pinceles… eso era lo mas difícil de todo, tenía que saber cual escoger para hacer los trazos perfectos. Gruesos para cuando estaba enojada, delgados para hacer figuras saltarinas cuando estuviera contenta, uno aún más delgado, apenas visible, ese sería el de la tristeza. Tal vez uno irregular para cuando no sabía lo que sentía y seguramente necesitaría tener uno que fuera capaz de espolvorear la pintura por aquí y por allá para cuando sintiera algo que no pudiera explicar.

Buscó y buscó todo esto en su casa, en su pueblo y nada. Viajó a la capital y tampoco. No había nada de lo que necesitaba para empezar a pintar el cuadro-más-maravilloso jamás pintado. Regresó muy triste a casa y comenzó a llorar ¿Cómo iba a lograr su sueño? De seguro tendría que hacer otra cosa porque pintar ya no podía… Y así pasaron los años, buscando algo que se convirtiera en el sueño de su vida. Y no lo encontraba. Y comenzaba a estar de malhumor constantemente y nada le parecía importante ni podía hacerlo con gusto. Veía con envidia a sus amigos quienes hacían las cosas que le gustaban e iban felices por la vida logrando sus metas y ella simplemente no podía.

Un día se levantó y decidió que había sido una estupidez tratar de cambiar lo que a ella mas le gustaba solo porque no tenía como hacerlo. Si no estaban cerca de casa pues saldría a buscarlos. Comenzó a empacar lo que ella creía necesitar en su pesquisa de ahora el sueño-más-maravilloso.

Su familia intentó convencerla de quedarse, sus amigos también. Todos creían inútil viajar a quien sabe donde para buscar sus sueños cuando solo había que acomodarlos a lo que ya estaba dicho y hecho ¿Para qué complicarse? ¿Para qué arriesgarse? – le decían- pero la niña no podía oírlos ya, sentía que por fin estaba haciendo lo que le tocaba y no podían detenerla.

Y así pasa, a veces uno tiene que salir de casa para lograr lo que se ha propuesto que es, en casi toda ocasión, la esencia de lo que somos y de lo que nos convertiremos. No hacerlo es una traición al destino y a uno mismo. Es tratar de tapar el sol sin techo y de buscarle 3 pies al gato cuando realmente todos sabemos que tiene cuatro.

Y fue así como la niña, que ya no era tan niña, comenzó un viaje de búsqueda.. de sí misma, de sus sueños, de tomar decisiones, de los pinceles, el lienzo y las pinturas exactas para pintar el cuadro de su vida…

Ignoro si además de Fátima alguien sigue interesado en este blog... Si es así, digo que me interesa reactivarlo, darle vida otra vez. Con esto quiero decir, exponerme, tal como la poesía se expone (Celan). Saberme imperfecto para exigirme más (Hesse). Encontrar la sustancia poética que incide en los objetos (Gorostiza). Después tomarlo todo, tragarlo, digerirlo y desecharlo. Como se desecha el cordón umbilical. Tener la osadía de mirar el pasado y renacer de él. Decirme a mí mismo que ya no soy necesario porque he encontrado alguien más, algo más, dentro. Soportar el dolor de la creación, la sublime incertidumbre del deseo. La carne que se abre al paso de la palabra. La palabra que teje la carne al punto de la incandescencia. Es decir, la libertad. No la de actuar a voluntad. Si no otra, esa que consiste en escuchar lo que se abre irremediablemente dentro de mí. Esa, puro vacío, puntos suspensivos.
Con esto anuncio mi llegada al mundo. Mi frágil, precaria, delirante, incompleta llegada al mundo. Con esto anuncio la creación inagotable, como la muerte. Creación de uno mismo, muerte de uno mismo.
Con esto anuncio mis alas rotas, que hincho con orgullo porque son mías y me duelen. Porque es mi dolor y el de nadie más. Están rotas de vida, mis amigos, ¡rotas de vida!

Love and desires

...if each day,
each hour,
you feel that you are destined for me
with implacable sweetness,
if each day a flower
climbs up to your lips to seek me,
ah my love, ah my own,
in me all that fire is repeated,
in me nothing is extinguished or forgotten,
my love feeds on your love, beloved,
and as long as you live it will be in your arms
without leaving mine.

If you forget me - Pablo Neruda

El viaje

En el viaje, desconocidos por la gente, “comprendemos concretamente que no somos nadie”. Ser nadie se convierte entonces, en la necesidad de explicarlo todo, de presentarse y decir qué y quienes somos. Ser nadie al final, no es otra cosa que perderse en la traducción de uno mismo, continua y eternamente, en ese viaje que es la vida.

Mi(s) síntoma(s)

Todos sabemos que nuestra pareja es nuestro síntoma. Sí, talvez no lo habíamos escuchado ni leido con esas palabras pero todos hemos estado en una relación en la que la otra persona hace que todas aquellas cualidades que nos jactamos de tener desaparezcan en el minuto en que estamos juntos.
Es decir, hay momentos en que estamos con un otro, si ese Otro... Aquél que creemos que sabe de nuestro deseo, al que vestimos con ropajes extravagantes, que le damos voz y voto sobre nuestras decisiones, que pensamos que todo va a ser perfecto y para siempre.. pero que de vez en cuando o de vez en mucho, nos hace decir y hacer cosas que no creíamos posibles: no estoy hablando de proezas de amor típicas sino de todo aquello oscuro, negro y violento que nos produce el encuentro con nuestro peor reflejo.
Y sí, a veces no nos percatamos que aquello que tanto nos disgusta de nuestra pareja es precisamente aquello que nos molesta de nosotros mismos y que exacerbamos cuando nos damos cuenta: nos enojamos, perdemos el control, sentimos celos o no actuamos como siempre solemos hacer, escupimos palabras que niquiera sabíamos que existían y no escuchamos razones.
Cuando digo que mi pareja es mi síntoma, lo creo y lo sostengo.
Lo que ahora me ocupa es que pasa cuando uno no tiene pareja, salida ocasional, amante o demás derivados. El encuentro con los otros y su consecuente relación no ha sido nunca cosa facil, nada más hay que preguntarle a Eva como le fue con Adán, y sin embargo la relación con uno mismo, después del otro, de los otros, sin el otro, es un enigma que no deja de asombrarme.
¿Qué pasa con esos síntomas ¿los va uno cargando cuál costal? ¿Lo dejamos olvidado por ahí para luego tropezar con él una y otra vez? ¿Se los suporponemos a alguien mas? En todo caso, ¿será por eso que a la gente le gusta tener, vivir en pareja para tener con quien compartir culpas, dolores, horrores e inmundicia?

So far so good!

This was the first time in many years that I couldn't finish a paper on time. I had no inspiration. I couldn't thought of anything else to say, I was blocked and shocked.
Then I had this feeling which I didn't recognize at first but some remembrances of it were still in my head. I start panicking, i was running out of time and i didn't have a clear idea of what i wanted to say. I decided to take a break, it didn't work; my head just started to spin and i felt really dizzy, I couldn't breathe.
I tried to calm down; This is going to stop soon- i affirmed to myself- you're nervous but you will be able to finish on time- But I didn't. After 2 more hours of struggling with words, phrases and ideas I decided to give up: I was going nowhere and this didn't make sense at all.
I went to bed and to sleep... and I for my surprise I actually slept quite well. No more bad dreams, no more insomnio, no more anguish.
I decided to fail.
In a sense, if we want to be strict and rigorous, i surrender: I didn't fight until the end, even more i didn't accomplish what i was supposed to do in time and i knew the consequences for not doing it. However, I felt all the contrary. For the first time in many years I decided to loose and i felt liberated.
But, in all honesty, I cried for an hour before going to bed. Failure have never tasted nice or has been easy to handle. It strocked me for how many years I haven't felt this emotion... Years!! I was overwhelmed because I had failed on purpose!! Actually, I boicoted myself, again and again, until it was impossible to scape destiny.
I don't regret it.
There are sometimes when we do what we have to do even though this means doing the opposite of what reason indicates.
This was my time.
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Now I will have to start again. I think that from a different perspective, I will achieve different results. I just needed some distance from my writing and from myself, my ordinary self.
Cheers mate!!

Escribo porque estoy harta. Estoy cansada de pensar, de darle vueltas al mismo asunto, que las cosas regresen como olas del mar.
Estoy cansada de luchar ¿Para qué? ¿Cambia en algo el mundo? ¿Qué quiero demostrar? ¿Y a quién? Mis demonios son muchos y no alcanza la vida para deshacerse de ellos.
No se escribir ni hablar con propiedad, no tengo ninguna gracia artística, no me caracterizo por ser bella ni fea y tampoco puedo presumir de una aguda inteligencia. En fin, no puedo decir que mi lugar en el mundo se base en mis grandes cualidades.
Soy una ciudadana corriente, un ser humano más, uno de esos miles que populan las calles de este inmenso mundo.
Y se supone que lo unico diferente que sé hacer es pensar -¡Vaya, qué original! Al parecer eso no lo hace todo el mundo! -Pero tu piensas diferente- me dice una voz que no reconozco- tu le das voz a  lo que la gente siente.
Y yo ya no me lo creo.
Lo único que siento es dolor, enojo, frustración, cólera, ira, ganas de arrancarle las tripas al primer tipo que se atraviese. Siento, deseo, que este mundo se acabe hoy y para siempre.
Siento sueño tambien, ganas de dormir 24 horas. Tengo ganas de no sentir tanto ni de pensar en eso que siento. Tengo ganas de no tener ganas.
E irónicamente... De esas ganas de no tener ganas, nació este texto.
Celebro pues, mi regreso a la escritura desde la trinchera de lo negado, de lo inconcluso y lo ominoso.
Bienvenidos todos a este proceso, mi proceso, de reencuentro y encuentro, con las letras y la vida.
Salud!

Espantapájaros

Ahora viene la oleada comercial para celebrar el día del amor y la amistad.
Tratando de salir un poco del asunto, recordé este poema, que desde siempre me ha encantado.

No sé,
me importa un pito que las mujeres tengan los senos como magnolias
o como pasas de higo;
un cutis de durazno o de papel de lija.
Le doy una importancia igual a cero,
al hecho de que amanezcan con un aliento afrodisíaco
o con un aliento insecticida.
Soy perfectamente capaz de soportarles una nariz
que sacaría el primer premio en una exposición de zanahorias;

¡pero eso si!
-y en esto soy irreductible-
no les perdono,
bajo ningún pretexto,
que no sepan volar.
Si no saben volar
¡ pierden el tiempo las que pretenden seducirme!

Está fue - y no otra-
la razón de que me enamorase,
tan locamente, de María Luisa.
¿Que me importaban sus labios por entregas
y sus encelos sulfurosos?
¿Que me importaban sus extremidades de palmípedo
y sus miradas de pronostico reservado?
¡ María Luisa era una verdadera pluma!
Desde el amanecer volaba del dormitorio a la cocina,
volaba del comedor a la despensa.
Volando me preparaba el baño, la camisa.
Volando realizaba sus compras, sus quehaceres...
¡Con qué impaciencia yo esperaba que volviese,
volando, de algún paseo por los alrededores!
Allí lejos, perdido entre las nubes, un puntito rosado.
"¡ María Luisa! ¡María Luisa!...
y a los pocos segundos, ya me abrazaba con sus piernas de pluma,
para llevarme, volando, a cualquier parte.

Durante kilómetros de silencio
planeábamos una caricia que nos aproximaba al paraíso;
durante horas enteras nos anidábamos en una nube,
como dos ángeles, y de repente,
en tirabuzón, en hoja muerta,
el aterrisaje forzoso de un espasmo.

¡ Que delicia la de tener una mujer tan ligera...,
aunque nos haga ver, de vez en cuando las estrellas!
¡Que voluptuosidad la de pasarse los días entre las nubes...
la de pasarse las noches de un solo vuelo!

Después de conocer a una mujer etérea,
¿puede brindarnos alguna clase de atractivos una mujer terrestre?
¿Verdad que no hay una diferencia sustancial
entre vivir con una vaca
o con una mujer que tenga las nalgas a setenta y ocho centimetros del suelo?

Yo, por lo menos,
soy incapaz de comprender la seducción de una mujer pedestre,
y por más empeño que ponga en concebirlo,
no me es posible ni tan siquiera imaginar
que pueda hacerse el amor más que volando.

Oliveiro Girondo.

El nacimiento de la luna

Por la luna,

una cereza.


Te ofrezco mi costilla

si no es suficiente.


Tómala de la orilla de los ríos,

sólo basta una palabra.


Tómala de los ojos de los gatos.


Para que esté conmigo,

¿es posible agotar

toda la luz del sol

por un momento?

Adán

Otra vez
la noche.

Calla
y mira que la miro.

Es mi refugio,
mi oscura armadura contra ti.

Contra mí mismo,
contra mis ojos.

Otra vez
la luna.

Su brillo opaco
tras las nubes.

Su rostro,
es mi rostro mirándome.

Mi pregunta,
mis fauces dislocadas.

Otra vez
tú.

Que no tienes nombre
y te llamas Tú.

Hueco en mi pecho,
en mis brazos.

Armadura,
disgregada ante mí.

Ante mi espanto.

Romance de la luna, luna

Por ningún motivo en especial, salvo el placer de contemplar la luna. Se los dejo.

La luna vino a la fragua
con su polisón de nardos.
El niño la mira mira.
El niño la está mirando.

En el aire conmovido
mueve la luna sus brazos
y enseña, lúbrica y pura,
sus senos de duro estaño.
Huye luna, luna, luna.
Si vinieran los gitanos,
harían con tu corazón
collares y anillos blancos.
Niño, déjame que baile.
Cuando vengan los gitanos,
te encontrarán en el yunque
con los ojillos cerrados.
Huye luna, luna luna,
que ya siento sus caballos.
Niño, déjame, no pises
mi blancor almidonado.

El jinete se acercaba
tocando el tambor del llano.
Dentro de la fragua el niño,
tiene los ojos cerrados.
Por el olivar venían,
bronce y sueño, los gitanos.
Las cabezas levantadas
y los ojos entornados.

Cómo canta la zumaya,
¡ay cómo canta en el árbol!
Por el cielo va la luna
con un niño de la mano.

Dentro de la fragua lloran,
dando gritos, los gitanos.
El aire la vela, vela.
El aire la está velando.


Federico García Lorca

Junto al río Pisón

Tu pie

tendido

agua que corre

sumergirse en la corriente

de tus dedos

un labio por cada uno

la lengua

pasea los recovecos

¿qué son

sino un silencio

si

no

un silencio?

Equivalencia

Tres cosas hay más sabias que los dioses:

el papel al viento

el ojo cerrado

la lengua vacía.


Tres cosas hay más grandes que la vida:

la sombra sin dueño

el fuego en la llaga

la mosca en el sueño.


Tres cosas más oscuras que la muerte.

Edén

Sombras de agua y aceite en mi memoria

Lluvia de mil colores que derrama

Pegada a mí como una hormiga en brea

En la bóveda amarga de mis uñas

Pliegues de sol y luna constelados

Pasan sobre mi cara como agujas

¿Cuántos son los caminos de las sombras?

¿Cuántos son los caminos de la lengua?

Espectro

Sueño despierta viendo mi jardín a través de la ventana de mi cuarto cuando apareces frente a mí, como un espectro.
Al principio me asusto. Me da un poco de pánico parpadear varias veces y que tu imagen no se disuelva. Sí, estas ahí mirándome así, como la última vez.
Camino hacía atrás tratando de disimular el miedo hasta que la pared me encuentra. Presa del terror se que no podré dejar de verte.
Cierro los ojos un momento para que desaparezcas y cuando los abro... no te has ido.
Tus ojos me miran como intentando decir algo, yo ya no puedo moverme, estoy paralizada.
Vete por favor ¡¡Déjame de ver!!

Eva

Amiga

Historia posible

Donde quizá

La nube y el relámpago

No deban separarse

Por la fuerza imperiosa de

La Tierra

Si alguna vez

La Tierra

Se derrumba.

La caída

Deberíamos saberlo

Antes de morder

El Fruto

Ya añejaban lo bueno y lo

Malo

No la lengua viperina

El engaño

Semillas cayeron

Tierra fértil

Raíces

Enredaban

Tobillos

Ya añejaban

Antes de morder

El bien y mal

Descubiertos

Antes de morder

La serpiente

Por la arena

Antes de morder

Dios ya era

La imagen

De los hombres.

Pecado

Miren

El dedo

Que cuelga

Jirones

De escamas

Quiso tocar con su uña la luz de la estrella bañarla en el agua sagrada del río


Miren

La fruta

Quemada en el pecho con llamas de incienso


Ha de durar para siempre

Quemada

De incienso

El agua

Sagrada

La uña


Miren como nos miramos pendiendo del árbol tocando las ondas eternas del río.

Árbol

Pedazos de carne

no volverán

sus lágrimas
espadas de fuego

empantanan
el jardín
antes poblado
carcomido ahora
por el eco
olvidado
de los dioses
procede
su ruina

-nunca más
comerás
nunca
tu mano
estirarse hacia el fruto

nunca tu pie
enraizado a la sombra
del Eterno

sabe que no
volverán.