El nacimiento de la luna

Por la luna,

una cereza.


Te ofrezco mi costilla

si no es suficiente.


Tómala de la orilla de los ríos,

sólo basta una palabra.


Tómala de los ojos de los gatos.


Para que esté conmigo,

¿es posible agotar

toda la luz del sol

por un momento?

Adán

Otra vez
la noche.

Calla
y mira que la miro.

Es mi refugio,
mi oscura armadura contra ti.

Contra mí mismo,
contra mis ojos.

Otra vez
la luna.

Su brillo opaco
tras las nubes.

Su rostro,
es mi rostro mirándome.

Mi pregunta,
mis fauces dislocadas.

Otra vez
tú.

Que no tienes nombre
y te llamas Tú.

Hueco en mi pecho,
en mis brazos.

Armadura,
disgregada ante mí.

Ante mi espanto.

Romance de la luna, luna

Por ningún motivo en especial, salvo el placer de contemplar la luna. Se los dejo.

La luna vino a la fragua
con su polisón de nardos.
El niño la mira mira.
El niño la está mirando.

En el aire conmovido
mueve la luna sus brazos
y enseña, lúbrica y pura,
sus senos de duro estaño.
Huye luna, luna, luna.
Si vinieran los gitanos,
harían con tu corazón
collares y anillos blancos.
Niño, déjame que baile.
Cuando vengan los gitanos,
te encontrarán en el yunque
con los ojillos cerrados.
Huye luna, luna luna,
que ya siento sus caballos.
Niño, déjame, no pises
mi blancor almidonado.

El jinete se acercaba
tocando el tambor del llano.
Dentro de la fragua el niño,
tiene los ojos cerrados.
Por el olivar venían,
bronce y sueño, los gitanos.
Las cabezas levantadas
y los ojos entornados.

Cómo canta la zumaya,
¡ay cómo canta en el árbol!
Por el cielo va la luna
con un niño de la mano.

Dentro de la fragua lloran,
dando gritos, los gitanos.
El aire la vela, vela.
El aire la está velando.


Federico García Lorca

Junto al río Pisón

Tu pie

tendido

agua que corre

sumergirse en la corriente

de tus dedos

un labio por cada uno

la lengua

pasea los recovecos

¿qué son

sino un silencio

si

no

un silencio?

Equivalencia

Tres cosas hay más sabias que los dioses:

el papel al viento

el ojo cerrado

la lengua vacía.


Tres cosas hay más grandes que la vida:

la sombra sin dueño

el fuego en la llaga

la mosca en el sueño.


Tres cosas más oscuras que la muerte.

Edén

Sombras de agua y aceite en mi memoria

Lluvia de mil colores que derrama

Pegada a mí como una hormiga en brea

En la bóveda amarga de mis uñas

Pliegues de sol y luna constelados

Pasan sobre mi cara como agujas

¿Cuántos son los caminos de las sombras?

¿Cuántos son los caminos de la lengua?

Espectro

Sueño despierta viendo mi jardín a través de la ventana de mi cuarto cuando apareces frente a mí, como un espectro.
Al principio me asusto. Me da un poco de pánico parpadear varias veces y que tu imagen no se disuelva. Sí, estas ahí mirándome así, como la última vez.
Camino hacía atrás tratando de disimular el miedo hasta que la pared me encuentra. Presa del terror se que no podré dejar de verte.
Cierro los ojos un momento para que desaparezcas y cuando los abro... no te has ido.
Tus ojos me miran como intentando decir algo, yo ya no puedo moverme, estoy paralizada.
Vete por favor ¡¡Déjame de ver!!

Eva

Amiga

Historia posible

Donde quizá

La nube y el relámpago

No deban separarse

Por la fuerza imperiosa de

La Tierra

Si alguna vez

La Tierra

Se derrumba.

La caída

Deberíamos saberlo

Antes de morder

El Fruto

Ya añejaban lo bueno y lo

Malo

No la lengua viperina

El engaño

Semillas cayeron

Tierra fértil

Raíces

Enredaban

Tobillos

Ya añejaban

Antes de morder

El bien y mal

Descubiertos

Antes de morder

La serpiente

Por la arena

Antes de morder

Dios ya era

La imagen

De los hombres.

Pecado

Miren

El dedo

Que cuelga

Jirones

De escamas

Quiso tocar con su uña la luz de la estrella bañarla en el agua sagrada del río


Miren

La fruta

Quemada en el pecho con llamas de incienso


Ha de durar para siempre

Quemada

De incienso

El agua

Sagrada

La uña


Miren como nos miramos pendiendo del árbol tocando las ondas eternas del río.

Árbol

Pedazos de carne

no volverán

sus lágrimas
espadas de fuego

empantanan
el jardín
antes poblado
carcomido ahora
por el eco
olvidado
de los dioses
procede
su ruina

-nunca más
comerás
nunca
tu mano
estirarse hacia el fruto

nunca tu pie
enraizado a la sombra
del Eterno

sabe que no
volverán.

Comentarios a título personal

Pensando en el título de mi poemario (por pura vanidad) se me ocurrió que es horrible. Bien mirado es como un mal chiste. Hay dos cosas que matan a los chistes. La primera es decir al principio lo que debería decirse al final. La segunda es explicarlos. Espacio vacío ejecuta ambas cosas. Dice al principio lo que debería decirse al final, hace obvio el contenido del poemario, lo que el lector debería esperar página tras página, lo ofrece en un inicio. Esto no tiene solamente la enorme desventaja de que sesga completamente la interpretación del lector, sino además y de forma mucho más significativa, hace virtualmente inútil la lectura del poemario mismo.
Más terrible aun es el segundo error: dice lo que no debería decirse. El chiste emerge cuando algo queda en silencio y la interpretación de ese silencio genera la carcajada. Es necesario un desconocimiento fundamental para que algo se genere como una falla ante cuyo asombro uno sólo puede reír. El título del poemario dice al principio no sólo lo que debería decir al final: ¡dice lo que no debería decir nunca! Anuncia eso que debería quedar excluido para lograr el efecto poético genuino.
No puedo evitar sentirme un poco conmovido, incluso triste, pues el título pone en péndulo el resto del poemario y amenaza con su ruina.
En definitiva, es un mal chiste.

...

Quizás ayer
soñaba
un montón de huesos bajo la bañera

esperar
me
siento
a
la orilla del lavabo
hueso frío
hierro
calcinado
frente a la
mirada
del estanque
de yeso.

Instrucciones para salir huyendo

Dejando de lado las situaciones obvias, la vida está como para salir huyendo: tropezarse en una esquina, golpear una monja por accidente, ver caer trocitos de tulipanes. Como condición hay que conocer el límite, de otra forma la huida no tiene sentido.
Si en el camino es posible hacerse de un par de maletas, mucho mejor; de lo contrario, bastará cualquier tela que pueda anudarse. Incluso vale la aventura de salir sin nada.
Piense usted en lo que deja detrás: los calcetines sucios, la gotera martillante, el asfalto crudo; de otro modo se encontrará regresando en el momento menos esperado con una cara de sorpresa insostenible. Cosa espantosa porque el propósito de la huida es no regresar. Nunca. Busque usted cualquier excusa, las hay de sobra y todas bien justificadas.
Por favor, huya por cualquier cosa, excepto por amor.

my feeling

Los suspiros son aire y van al aire.
Las lágrimas son agua y van al mar,
dime mujer, cuando el amor se olvida,
¿Sabes a donde va?

Gustavo Adolfo Bécquer

Espejo

Cuando el cielo en tu mano
cuando el aroma
cuando persigue el aire la mirada
cuando en silencio
el témpano

Cuando el calor en fuga
cuando el hierro
cuando el abismo flota deslumbrado
cuando en vacío
el cuerpo

Cuando es calor en fuga
cuando es hierro
cuando en abismo flota deslumbrado
cuando el vacío
en cuerpo

Cuando es cielo en tu mano
cuando es aroma
cuando persigue en aire la mirada
cuando el silencio
en témpano.

...

Lo escribió Elisa como comentario, pero creo que vale la pena ponerlo como entrada. (Ojalá que no te moleste, Elisa).




Tiene que ser la Luna

y sus cabellos enredados

la culpable de las noches como esta

en que los ojos son más brillantes que la arena

más inciertos que el olvido.


Tiene que ser posible la marea

cuando te acercas cada vez a mis pupilas.


Tiene que ser prohibida la mujer de la ventana,

el color de las abejas, las hormigas calcinadas por la lupa,

tienen que ser tus ojos los culpables

de que yo vea lunas en lugar de velas.

Hermosa indiferencia

Abres en flor
las pupilas

soy pistilo enredado
en las fauces de tus brazos carnívoros

tu savia me derrama

dos gotas de veneno
tu pecho

enraíza en las imágenes
fértil territorio de los sueños.

Antecámara-Fe-Mito

Te busco bajo la luz
Levanto ondas y partículas
Imagen secreta
¿Cuál es el secreto?

delirio razonante con alucinaciones auditivas en clase 2 feb 07

Abandono(me) en tus brazos
el ser me permite sentir(te)
saltaba para llegar allá
donde estas,
en el ático del recuerdo.

Sueño,
para poder llegar a la cumbre
de tus labios, en el sueño
de mi vida.
¡Sí! eso es lo que implica
partir del dolor

Buscó(me) en tí y desde tí.
Sobrevives en el uso
de la palabra amor,
mío, eres tú.

Femenino

Quizá nos convenzamos
de una vez
que todos somos la mujer pariendo,
la entraña que se quiebra
al paso de la vida,

el grito cegador de aquella pausa.

Quizá algún día tendremos
el valor de mirar nuevamente los espejos,
contemplarnos,
los cabellos caídos a los hombros,
el rostro inmóvil que nos mira,
y del que somos la copia más distante
y más precisa.

Quizá podamos descubrir
alguna vez,
-en un sueño trizado o fantasía-
la fresca sensación
de que fuimos ayer nacidos de la luna
en las oscuras estelas
del sonido.

El roble azul - Parte II

Vuelvo a tener 17 años, mi papá está "visitando" a mi mamá, estoy sola, arreglándome para salir con Santiago; empieza a soplar un poco de viento y el parque empieza a perderse en mi imaginación, cierro los ojos para ver a Saúl entrando a mi recámara.
- ¿Te interrumpo? - Noto cierto nerviosismo en su voz pero no volteo, me preocupa que el rímel no se corra -
- Saúl... pasa espera - me aparto del espejo reprimiendo una mueca de enojo y trato de sonreír - ¿Qué quieres? Pregunté
- Solo quería enseñarte esto - me da un cilindro de vidrio minúsculo con un líquido gris viscoso adentro - estaba en el estudio, hay dos o tres más, pero sólo te traje uno. Ya me voy. Háblame para ir a ver a tu mamá, sabes que yo te llevo con gusto.
- Si gracias Saúl, adiós. Guardé el frasquito en uno de los cajones de mi buró sin darle mayor importancia. Terminé de arreglarme y me fui a divertir.
Vengo muerta de tanto bailar y lo único que quiero es dormir, prendo la luz de mi cuarto y veo a Saúl sentado en mi cama.
- ¿Que haces aquí? Pregunté asustada
- Mariana, no le digas a nadie que estuve aquí, nunca ¿me oíste? Dijo en un hilo de voz
- No te preocupes...- ¿Que demonios le pasaba? ¿Estaría tomado?-
- Lo que te di hoy es mercurio, hay muchos como esos en el estudio
- Si ya sé hoy en la mañan...
- ¡No me interrumpas! Pregunta cuál es el efecto del mercurio y haz lo que quieras- miraba con insistencia a la puerta- ya me voy, y hazme caso es por tu bien.
Empecé a cambiarme, mientras me ponía el pijama, un remolino de ideas invadía mi ser. ¿Qué quiso decir Saúl? Es mercurio... ¿Qué efecto pueden tener frasquitos de mercurio dispersos en el estudio de mamá? Me pregunté antes de hacer mi oración y dormirme.
Al día siguiente en la mañana, fui a la biblioteca de la casa y busqué “mercurio”
“El mercurio inhalado en pequeñas dosis puede causar alucinaciones, anemia e irritabilidad. Por un periodo prolongado se puede llegar la esquizofrenia inducida del tipo paranoide.”
Fui al estudio y traté de calmarme. De pronto todo empezaba a tener relación.
Alguien puso esas cosas de mercurio en el estudio de mamá para que poco a poco lo fuera inhalando y así hacerla pasar por loca. Obviamente ese alguien sería mi papá y mi tía Ursula, pero ¿Serían capaces?
- Mariana ¿Qué haces? Preguntó mi tía.
- Cambiando tu foco, es que estaba fundido
- Gracias, pero ya bájate, ya sabes que eres medio torpe, mejor deja que lo haga la muchacha
- Si tía, de todas maneras ya me voy al cine.
Ese fue el principio del fin para mis queridos parientes. Sin saber porqué los dos empezaron a ver cosas que no existían, vivían en un estado de angustia constante, deprimidos; también empezaron a bajar de peso y sus glóbulos blancos y sus defensas se vinieron al suelo. Sufrían de insomnio. Fueron desmejorando rápidamente.
Ese fue mi pequeño error, tratar de vengarme de los dos al mismo tiempo. Lo que se escapó de mis manos, fue el laxante; tal vez si les hubiera puesto un poco menos nadie hubiera notado nada anormal.
¿Marianita tratando de matar a su papá? ¡Qué locura! Si la niña es una santa, por Dios. Eso es lo único que oía a mi alrededor. ¡Qué equivocados estaban todos! Si lo que más quería es que se muriera y de una vez. De todas formas, la policía investigó y fue cuando me descubrieron.
Después del incidente de intoxicación de mi tía y de papá, se desencadenó todo un escándalo que venia desde acusar a mi papá de adúltero hasta mi de psicópata con trastorno bipolar.
Gracias a estas investigaciones, mi mamá pudo salir de su encierro y demostrar que estaba más cuerda que todos nosotros.
El sol ya terminó de ponerse pero todavía hay un poco de luz entrando por los árboles. Distingo una silueta acercándose. Veo mi reloj y compruebo que ya son las 6:00.
- Hola mami
- Mi amor; Hola ¿Cómo sigues? Te traje tus pastillas.
La hora de visita por fin había empezado.

FIN

El roble azul - Parte I

Hace ya muchos años que escribí este intento de cuento... Pasó el tiempo y ahora lo publico, no sin resistencia, para que las críticas construyan algo mejor.

Gracias

...Algún día lo sabrás mamá- me dije a mi misma...
Cada vez que camino por el parque lleno de robles azules y la luz pasa a través del follaje llegando hasta mis ojos, empiezo a sentir un cosquilleo y un calorcito subiendo desde mis pies, es entonces cuando me acuerdo de ese momento humillante, de furia, contra mi familia por no habérmelo contado, contra el idiota de Saúl por habérmelo dicho, contra el cielo por haber dejado que eso, esa farsa, hubiera pasado. Un dolor de estomago empieza a mostrar sus primeros síntomas mientras una acidez llega hasta mi garganta, y hago un gesto de asco.
¿Quiénes se creyeron que eran? ¿Qué hicimos mamá y yo para merecer esta traición?
Marianita - se oyó la voz gruesa de papá - tengo que decirte algo importante. Las facciones de papá se endurecieron mostrando en sus ojos el vacío que sentía, el momento por el cual atravesaba su alma.
- Tenemos que hablar -me dijo antes de sentarse junto a mí-
- Si papá, ¿Qué pasó?
- Tú mamá ya no está aquí
- ¿Que? ¿A donde se fue? - No entendía muy bien que estaba sucediendo -
- Bueno, tu sabes que nunca ha estado bien... o sea, entera de su cabeza... sus arranques, sus voces ...
¿Habrá tenido alucinaciones otra vez? ¿Porque no me decía lo que estaba pasando?
- Pa, ¿Qué pasa?
- Tu mamá tuvo alucinaciones otra vez, pero ahora, la tuvimos que internar.
- ¿Internar? ¿Para qué? - fue cuando empecé a preocuparme - ¿Tan mal se puso?
- Marianita, no me estás entendiendo – hizo una pausa para mirarme fijamente a los ojos- esta vez Mariana... esta vez fue para siempre.

Veo los árboles otra vez, respiro profundo y trato de calmarme, han pasado los años y aún me lastima este recuerdo. Esas horribles palabras suenan como un eco infinito en mi cabeza, dan vueltas y vueltas... me empiezo a marear, me siento en una banca a esperar que den las 6:00.
Internada por loca...¿Mi mamá? ¿Para siempre?. Todavía no lo puedo creer. Todo fue tan rápido; mis tías se vinieron a vivir a la casa para que yo no tuviera problemas por la ausencia de mamá; pero empezaron a suceder cosas muy extrañas.
Tenía 17 años podía entender lo que estaba pasando pero mi mente no lo asimilaba. Veía como las hermanas de mi mamá querían a quedarse en casa a vivir. Todo el dinero de mamá, tanto de sus pinturas como de su herencia, empezó a servir para pagar las deudas de papá; que mi tía Ursula,”mi amada” tía, primero se encerraba horas enteras en el despacho con papá. Después ya no fueron tan discretos; mamá Ursula empezó a usar los perfumes de mamá, la ropa de mamá, y además se quedaba a dormir con papá, pobrecito, capaz que tenía miedo.
Me reí ¿como era posible que después de tantos años ese cinismo no me abandonara? Lo más seguro es que lo haya heredado... no todos los días tu tía más cercana se acuesta con tu papá.
Los recuerdos se agolpan en mi mente y vuelvo a sentir esa angustia, de no poder hacer nada, de no decir nada, me volví una sombra de odio y rencor. Aunque todavía no venía lo peor.
El sol va bajando, sus rayos ya no iluminan todo el parque , sigo en el mar de recuerdos.
- Tu tía Ursula y yo nos vamos a visitar a tú mamá, regresamos el domingo- Me dijo papá un día en el desayuno.
- ¿Si? ¡Pero para que tres días? Si la casa de retiro, - me detengo para tomar un poco de jugo y disimular mi enojo - está a dos horas.
- Sí, es que tu tía quiere visitar los pueblos que están cerca para comprar unas artesanías para la casa de Puebla.
- ¡Ah! Ya veo y ¿Puedo ir con ustedes? (sonrío al recordar la escena y ver mi hipocresía)
- ¡No! Tienes escuela y no quiero que faltes.
Suelto una carcajada, la gente del parque se voltea a verme y los pájaros salen volando en todas direcciones. Clases... ¡Qué tonto! Estábamos en julio. Hacía un mes que había acabado el año escolar.
Miro a mi alrededor y veo a una señora caminando con su perro, siempre está vestida de azul, y por ella sé que ya se acerca la hora, no debo impacientarme.

¿Qué puedo hacer si puedo hacerlo todo / y no tengo ganas sino de mirar y mirar? -Sabines.

Está claro que la única manera de que las cosas cambien de raíz, estructuralmente si se quiere, es la manera violenta. Los intentos actuales -por ejemplo de la social democracia- por lograr un cambio de una manera pacífica, participativa, etc., por no mencionar las formas más conformistas que ponen la atención sobre el "capitalismo con rostro humano", resultan no solamente ingenuos sino adscritos a la misma ideología que intentan destruir. No hay manera pacífica de generar un cambio.

Ahora, si el único recurso es la violencia, deberíamos preguntarnos qué clase de violencia, o mejor dicho y más radical, qué es verdaderamente la violencia.

Sin afán de responder la pregunta, aventuro solamente que lo que la violencia tiene de más esencial no es necesariamente la acción desmedida. Podemos encontrar en su base algo mucho más sencillo y versátil, algo ya mencionado: la esencia de la violencia pura es la transformación.

Si el cambio no es posible sin violencia, pero la violencia no es necesariamente una acción (en el sentido pragmático que impera, es decir, en esta vorágine por intentar hacer cosas que cambien en mundo), cabe preguntarse cuál sería una manifestación pura de la violencia.

Mi respuesta: la no-acción.

En nuestro contexto, un acto verdaderamente violento sería no hacer nada. Hacer algo equilibra las fuerzas, hacer algo legitima el orden establecido y en última instancia se nutre de su lógica. Como las organizaciones civiles que terminan dependiendo de las grandes fundaciones de empresas trasnacionales para existir. Creo que en ocasiones la forma más radical de actuar, es precisamente no hacerlo. La inactividad es la forma más pura del Acto.

El sistema cuenta con que nos manifestemos, que nos quejemos, que nos organicemos, que lo critiquemos, para sostener su posición de Amo. En la medida en que hay resistencia hay sujeto. Quien resiste reconoce a su sujetador como Amo. El esclavo y el Amo forman una totalidad dialéctica.

Creo que nuestra constante preocupación por hacer algo, es en el fondo muestra de nuestra impotencia para ir más allá de lo que conocemos.

Es necesaria una violencia radical, no sustentada en el mero "pasaje al acto", por decirlo de un modo familiar, sino en la plena intención de desarticular de raíz el sistema que nos domina.

Esto es mucho más difícil.