Ignoro si además de Fátima alguien sigue interesado en este blog... Si es así, digo que me interesa reactivarlo, darle vida otra vez. Con esto quiero decir, exponerme, tal como la poesía se expone (Celan). Saberme imperfecto para exigirme más (Hesse). Encontrar la sustancia poética que incide en los objetos (Gorostiza). Después tomarlo todo, tragarlo, digerirlo y desecharlo. Como se desecha el cordón umbilical. Tener la osadía de mirar el pasado y renacer de él. Decirme a mí mismo que ya no soy necesario porque he encontrado alguien más, algo más, dentro. Soportar el dolor de la creación, la sublime incertidumbre del deseo. La carne que se abre al paso de la palabra. La palabra que teje la carne al punto de la incandescencia. Es decir, la libertad. No la de actuar a voluntad. Si no otra, esa que consiste en escuchar lo que se abre irremediablemente dentro de mí. Esa, puro vacío, puntos suspensivos.
Con esto anuncio mi llegada al mundo. Mi frágil, precaria, delirante, incompleta llegada al mundo. Con esto anuncio la creación inagotable, como la muerte. Creación de uno mismo, muerte de uno mismo.
Con esto anuncio mis alas rotas, que hincho con orgullo porque son mías y me duelen. Porque es mi dolor y el de nadie más. Están rotas de vida, mis amigos, ¡rotas de vida!