...

Lo escribió Elisa como comentario, pero creo que vale la pena ponerlo como entrada. (Ojalá que no te moleste, Elisa).




Tiene que ser la Luna

y sus cabellos enredados

la culpable de las noches como esta

en que los ojos son más brillantes que la arena

más inciertos que el olvido.


Tiene que ser posible la marea

cuando te acercas cada vez a mis pupilas.


Tiene que ser prohibida la mujer de la ventana,

el color de las abejas, las hormigas calcinadas por la lupa,

tienen que ser tus ojos los culpables

de que yo vea lunas en lugar de velas.

Hermosa indiferencia

Abres en flor
las pupilas

soy pistilo enredado
en las fauces de tus brazos carnívoros

tu savia me derrama

dos gotas de veneno
tu pecho

enraíza en las imágenes
fértil territorio de los sueños.

Antecámara-Fe-Mito

Te busco bajo la luz
Levanto ondas y partículas
Imagen secreta
¿Cuál es el secreto?

delirio razonante con alucinaciones auditivas en clase 2 feb 07

Abandono(me) en tus brazos
el ser me permite sentir(te)
saltaba para llegar allá
donde estas,
en el ático del recuerdo.

Sueño,
para poder llegar a la cumbre
de tus labios, en el sueño
de mi vida.
¡Sí! eso es lo que implica
partir del dolor

Buscó(me) en tí y desde tí.
Sobrevives en el uso
de la palabra amor,
mío, eres tú.

Femenino

Quizá nos convenzamos
de una vez
que todos somos la mujer pariendo,
la entraña que se quiebra
al paso de la vida,

el grito cegador de aquella pausa.

Quizá algún día tendremos
el valor de mirar nuevamente los espejos,
contemplarnos,
los cabellos caídos a los hombros,
el rostro inmóvil que nos mira,
y del que somos la copia más distante
y más precisa.

Quizá podamos descubrir
alguna vez,
-en un sueño trizado o fantasía-
la fresca sensación
de que fuimos ayer nacidos de la luna
en las oscuras estelas
del sonido.

El roble azul - Parte II

Vuelvo a tener 17 años, mi papá está "visitando" a mi mamá, estoy sola, arreglándome para salir con Santiago; empieza a soplar un poco de viento y el parque empieza a perderse en mi imaginación, cierro los ojos para ver a Saúl entrando a mi recámara.
- ¿Te interrumpo? - Noto cierto nerviosismo en su voz pero no volteo, me preocupa que el rímel no se corra -
- Saúl... pasa espera - me aparto del espejo reprimiendo una mueca de enojo y trato de sonreír - ¿Qué quieres? Pregunté
- Solo quería enseñarte esto - me da un cilindro de vidrio minúsculo con un líquido gris viscoso adentro - estaba en el estudio, hay dos o tres más, pero sólo te traje uno. Ya me voy. Háblame para ir a ver a tu mamá, sabes que yo te llevo con gusto.
- Si gracias Saúl, adiós. Guardé el frasquito en uno de los cajones de mi buró sin darle mayor importancia. Terminé de arreglarme y me fui a divertir.
Vengo muerta de tanto bailar y lo único que quiero es dormir, prendo la luz de mi cuarto y veo a Saúl sentado en mi cama.
- ¿Que haces aquí? Pregunté asustada
- Mariana, no le digas a nadie que estuve aquí, nunca ¿me oíste? Dijo en un hilo de voz
- No te preocupes...- ¿Que demonios le pasaba? ¿Estaría tomado?-
- Lo que te di hoy es mercurio, hay muchos como esos en el estudio
- Si ya sé hoy en la mañan...
- ¡No me interrumpas! Pregunta cuál es el efecto del mercurio y haz lo que quieras- miraba con insistencia a la puerta- ya me voy, y hazme caso es por tu bien.
Empecé a cambiarme, mientras me ponía el pijama, un remolino de ideas invadía mi ser. ¿Qué quiso decir Saúl? Es mercurio... ¿Qué efecto pueden tener frasquitos de mercurio dispersos en el estudio de mamá? Me pregunté antes de hacer mi oración y dormirme.
Al día siguiente en la mañana, fui a la biblioteca de la casa y busqué “mercurio”
“El mercurio inhalado en pequeñas dosis puede causar alucinaciones, anemia e irritabilidad. Por un periodo prolongado se puede llegar la esquizofrenia inducida del tipo paranoide.”
Fui al estudio y traté de calmarme. De pronto todo empezaba a tener relación.
Alguien puso esas cosas de mercurio en el estudio de mamá para que poco a poco lo fuera inhalando y así hacerla pasar por loca. Obviamente ese alguien sería mi papá y mi tía Ursula, pero ¿Serían capaces?
- Mariana ¿Qué haces? Preguntó mi tía.
- Cambiando tu foco, es que estaba fundido
- Gracias, pero ya bájate, ya sabes que eres medio torpe, mejor deja que lo haga la muchacha
- Si tía, de todas maneras ya me voy al cine.
Ese fue el principio del fin para mis queridos parientes. Sin saber porqué los dos empezaron a ver cosas que no existían, vivían en un estado de angustia constante, deprimidos; también empezaron a bajar de peso y sus glóbulos blancos y sus defensas se vinieron al suelo. Sufrían de insomnio. Fueron desmejorando rápidamente.
Ese fue mi pequeño error, tratar de vengarme de los dos al mismo tiempo. Lo que se escapó de mis manos, fue el laxante; tal vez si les hubiera puesto un poco menos nadie hubiera notado nada anormal.
¿Marianita tratando de matar a su papá? ¡Qué locura! Si la niña es una santa, por Dios. Eso es lo único que oía a mi alrededor. ¡Qué equivocados estaban todos! Si lo que más quería es que se muriera y de una vez. De todas formas, la policía investigó y fue cuando me descubrieron.
Después del incidente de intoxicación de mi tía y de papá, se desencadenó todo un escándalo que venia desde acusar a mi papá de adúltero hasta mi de psicópata con trastorno bipolar.
Gracias a estas investigaciones, mi mamá pudo salir de su encierro y demostrar que estaba más cuerda que todos nosotros.
El sol ya terminó de ponerse pero todavía hay un poco de luz entrando por los árboles. Distingo una silueta acercándose. Veo mi reloj y compruebo que ya son las 6:00.
- Hola mami
- Mi amor; Hola ¿Cómo sigues? Te traje tus pastillas.
La hora de visita por fin había empezado.

FIN

El roble azul - Parte I

Hace ya muchos años que escribí este intento de cuento... Pasó el tiempo y ahora lo publico, no sin resistencia, para que las críticas construyan algo mejor.

Gracias

...Algún día lo sabrás mamá- me dije a mi misma...
Cada vez que camino por el parque lleno de robles azules y la luz pasa a través del follaje llegando hasta mis ojos, empiezo a sentir un cosquilleo y un calorcito subiendo desde mis pies, es entonces cuando me acuerdo de ese momento humillante, de furia, contra mi familia por no habérmelo contado, contra el idiota de Saúl por habérmelo dicho, contra el cielo por haber dejado que eso, esa farsa, hubiera pasado. Un dolor de estomago empieza a mostrar sus primeros síntomas mientras una acidez llega hasta mi garganta, y hago un gesto de asco.
¿Quiénes se creyeron que eran? ¿Qué hicimos mamá y yo para merecer esta traición?
Marianita - se oyó la voz gruesa de papá - tengo que decirte algo importante. Las facciones de papá se endurecieron mostrando en sus ojos el vacío que sentía, el momento por el cual atravesaba su alma.
- Tenemos que hablar -me dijo antes de sentarse junto a mí-
- Si papá, ¿Qué pasó?
- Tú mamá ya no está aquí
- ¿Que? ¿A donde se fue? - No entendía muy bien que estaba sucediendo -
- Bueno, tu sabes que nunca ha estado bien... o sea, entera de su cabeza... sus arranques, sus voces ...
¿Habrá tenido alucinaciones otra vez? ¿Porque no me decía lo que estaba pasando?
- Pa, ¿Qué pasa?
- Tu mamá tuvo alucinaciones otra vez, pero ahora, la tuvimos que internar.
- ¿Internar? ¿Para qué? - fue cuando empecé a preocuparme - ¿Tan mal se puso?
- Marianita, no me estás entendiendo – hizo una pausa para mirarme fijamente a los ojos- esta vez Mariana... esta vez fue para siempre.

Veo los árboles otra vez, respiro profundo y trato de calmarme, han pasado los años y aún me lastima este recuerdo. Esas horribles palabras suenan como un eco infinito en mi cabeza, dan vueltas y vueltas... me empiezo a marear, me siento en una banca a esperar que den las 6:00.
Internada por loca...¿Mi mamá? ¿Para siempre?. Todavía no lo puedo creer. Todo fue tan rápido; mis tías se vinieron a vivir a la casa para que yo no tuviera problemas por la ausencia de mamá; pero empezaron a suceder cosas muy extrañas.
Tenía 17 años podía entender lo que estaba pasando pero mi mente no lo asimilaba. Veía como las hermanas de mi mamá querían a quedarse en casa a vivir. Todo el dinero de mamá, tanto de sus pinturas como de su herencia, empezó a servir para pagar las deudas de papá; que mi tía Ursula,”mi amada” tía, primero se encerraba horas enteras en el despacho con papá. Después ya no fueron tan discretos; mamá Ursula empezó a usar los perfumes de mamá, la ropa de mamá, y además se quedaba a dormir con papá, pobrecito, capaz que tenía miedo.
Me reí ¿como era posible que después de tantos años ese cinismo no me abandonara? Lo más seguro es que lo haya heredado... no todos los días tu tía más cercana se acuesta con tu papá.
Los recuerdos se agolpan en mi mente y vuelvo a sentir esa angustia, de no poder hacer nada, de no decir nada, me volví una sombra de odio y rencor. Aunque todavía no venía lo peor.
El sol va bajando, sus rayos ya no iluminan todo el parque , sigo en el mar de recuerdos.
- Tu tía Ursula y yo nos vamos a visitar a tú mamá, regresamos el domingo- Me dijo papá un día en el desayuno.
- ¿Si? ¡Pero para que tres días? Si la casa de retiro, - me detengo para tomar un poco de jugo y disimular mi enojo - está a dos horas.
- Sí, es que tu tía quiere visitar los pueblos que están cerca para comprar unas artesanías para la casa de Puebla.
- ¡Ah! Ya veo y ¿Puedo ir con ustedes? (sonrío al recordar la escena y ver mi hipocresía)
- ¡No! Tienes escuela y no quiero que faltes.
Suelto una carcajada, la gente del parque se voltea a verme y los pájaros salen volando en todas direcciones. Clases... ¡Qué tonto! Estábamos en julio. Hacía un mes que había acabado el año escolar.
Miro a mi alrededor y veo a una señora caminando con su perro, siempre está vestida de azul, y por ella sé que ya se acerca la hora, no debo impacientarme.

¿Qué puedo hacer si puedo hacerlo todo / y no tengo ganas sino de mirar y mirar? -Sabines.

Está claro que la única manera de que las cosas cambien de raíz, estructuralmente si se quiere, es la manera violenta. Los intentos actuales -por ejemplo de la social democracia- por lograr un cambio de una manera pacífica, participativa, etc., por no mencionar las formas más conformistas que ponen la atención sobre el "capitalismo con rostro humano", resultan no solamente ingenuos sino adscritos a la misma ideología que intentan destruir. No hay manera pacífica de generar un cambio.

Ahora, si el único recurso es la violencia, deberíamos preguntarnos qué clase de violencia, o mejor dicho y más radical, qué es verdaderamente la violencia.

Sin afán de responder la pregunta, aventuro solamente que lo que la violencia tiene de más esencial no es necesariamente la acción desmedida. Podemos encontrar en su base algo mucho más sencillo y versátil, algo ya mencionado: la esencia de la violencia pura es la transformación.

Si el cambio no es posible sin violencia, pero la violencia no es necesariamente una acción (en el sentido pragmático que impera, es decir, en esta vorágine por intentar hacer cosas que cambien en mundo), cabe preguntarse cuál sería una manifestación pura de la violencia.

Mi respuesta: la no-acción.

En nuestro contexto, un acto verdaderamente violento sería no hacer nada. Hacer algo equilibra las fuerzas, hacer algo legitima el orden establecido y en última instancia se nutre de su lógica. Como las organizaciones civiles que terminan dependiendo de las grandes fundaciones de empresas trasnacionales para existir. Creo que en ocasiones la forma más radical de actuar, es precisamente no hacerlo. La inactividad es la forma más pura del Acto.

El sistema cuenta con que nos manifestemos, que nos quejemos, que nos organicemos, que lo critiquemos, para sostener su posición de Amo. En la medida en que hay resistencia hay sujeto. Quien resiste reconoce a su sujetador como Amo. El esclavo y el Amo forman una totalidad dialéctica.

Creo que nuestra constante preocupación por hacer algo, es en el fondo muestra de nuestra impotencia para ir más allá de lo que conocemos.

Es necesaria una violencia radical, no sustentada en el mero "pasaje al acto", por decirlo de un modo familiar, sino en la plena intención de desarticular de raíz el sistema que nos domina.

Esto es mucho más difícil.

Bereshit

Aquí les dejo lo que va de Bereshit, mi nuevo proyecto escritural.


Preludio


I

Delante de los ojos se abrirán diez oscuridades.
Diez oscuridades como pupila de gato.
No como los gatos que pasean la casa.
Sino como aquellos que aparecen en los sueños.
Garras afiladas.
El negro abismo que abre y cierra.
Diez veces abre y cierra.
En la séptima aparece la mirada.
Donde nos reconocemos como dioses.


II

Dice que existe un punto blanco.

(-¿Qué es blanco?
-No lo sé.)

Pero solamente un instante.

La fragilidad siempre parece eterna.

Dice que pasando la tercera colina
existe un gotear continuo.
Algo transparente.
Tu rostro
Cae
Nunca toca el suelo.

(-¿Qué es transparente?
-No lo sé.)

Dice que es un charco.
Tiene superficie mas no fondo.
Quien se asoma y moja sus pestañas
entiende el secreto de las luces.

(-Qué son luces?
-No lo sé.
-¿Quién nos habla?)


III

¿Dónde estabas cuando cantaban los ángeles?
¿Dónde cuando la Voz daba forma?
¿Has podido sondear los contornos del abismo?

Ayer corría por el fin del mundo.
Balanceaba mis pies en las aguas de plata.
Dormía a la orilla del sólido muro de viento.

¿Acaso el límite de nuestro sueño son los ojos abiertos del abismo?

¿Dónde comienza el palpitar del árbol?

No hay lugar más allá del horizonte.

Discurso primero

I (álef)

A la sombra del viento se esconden las luciérnagas. Son ellas las verdaderas portadoras de la certeza. Vinieron antes que nadie de la mancha oscura.
Al verlas exclamé: Cuéntenme sobre el inicio del tiempo. Pero no respondieron. Lo intenté otra vez: Díganme cómo se crearon las hojas. No respondieron. Otra vez: ¡Necesito saber sobre el abismo! Levantaron sus ojos y cayeron tendidas diciendo: ¡Dichoso tú que preguntas lo imposible, porque la respuesta no llegará jamás!


II (bet)
Este es relato de final de las cosas. Sucedió eternidades atrás. Cuando el sol era apenas una luciérnaga. En aquel entonces, toda la Tierra no era más que un grano de polvo recostado en la orilla del Manantial.

parte a

La noche que la abuela murió sostenía en la mano una fotografía. Nadie supo quien era aquel hombre. Versiones de las tías más cercanas afirmaban que se trataba de un viejo amor de juventud, quizá el único. La abuela siempre dejó en claro que abuelo había sido solamente un buen negocio familiar. Esta versión (con sus variantes: si lo conoció en aquel viaje a París, si la frecuentaba por las noches en el salón de lectura, si el tipo era gitano y otras tantas) dejaba, sin embargo, un aire dudoso. Como si la propia abuela hubiera permitido y fomentado que el rumor creciera y se enraizara en las conversaciones familiares, en el descansabrazos del sillón, en los alcatraces de la vasija. Nos aferramos a esa versión (con sus variantes) sólo por carecer de una alternativa. ¿Quién más iba a ser ese tipo?